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Graciela Ortega

Por Paula Aramburu - 30 de Septiembre, 2007, 14:52, Categoría: General

De 0 a 18 en Moisés Ville (Santa Fe) : casa, bicicleta, calle, lectura, escuela.
De 18 a 34 en Buenos Aires: Letras, militancia, casamiento, hija Morena.
De 34 a 47 en el sur : hija María, docencia en media, final de pareja. Vuelta.
De ahora en más (primavera del 2007), y sin hacer más cuentas, escribiendo y viviendo, otra vez, en la casa de La Paternal.                                                                        

                                                                                                           

                                                                                                           

                                                                                                           

POEMAS

Mail de auxilio. Asunto: quilmes

tomé un poco de quilmes que, asociada al antidepresivo, al ansiolítico, al
tamoxifeno, al correo de él dando su visión sobre la división de bienes, a
mi hija partiendo para quedarse esta noche con su novio, al cuchillazo que
recibió ese alumno en el corazón (sobrevivió: eso es lo que importa), hacen
que esté ahora deseando ser otra.
Volando. Durmiendo. Estrechándome frente a la columna para romper el auto que ya no sé si es un bien propio o un bien ajeno.
Me tiro del balcón y caigo sobre esa baldosa manchada de aceite.
No hay justicia.
Hice los deberes y no me saqué un diez.
quilmes
la cerveza del desamparo.


* * *


"Ponéte a escribir", me dijo.
Entonces, dejé el televisor,
la novela que leía, el vino.
Y puse el word, vacío sin su piel,
sin su caricia.

Word vuelve adagio de Beethoven
sobre mi cabeza.
No hay interferencias de servidores galácticos,
internécticos.
No hay sexo entre las teclas,
ni humedad en la pantalla.

No me voy a poner a escribir en el vacío,
si no te tengo.

No te haré caso.

Vuelvo al vino, al adagio, a la cama, al sueño,
al recuerdo de lo que no es
si sólo es el recuerdo.

No se puede escribir lo que me pasa.

* * *

DIARIO ATRAS

Pasó casi una semana del día jueves
Ahora recuerdo  que éramos algunos menos que las dos veces anteriores. Según lo propuesto por Alicia, esta vez le tocaba el turno a Clara y a Martín (la primera vez fueron Carlos y Violeta). Noté que Dafne no había venido, ni Carlos, ni.. no me acuerdo su nombre, no nombro digo de su pelo corto y su fuerte voz. Otros chicos se me pierden y sí registro a Violeta a mi lado, a Nora enfrente, a Florencia tarde, a la jovencita de 19 años, a la colombiana-otra del primer día (tiene el pelo suelto y una blusa muy verde). El santafesino trajo el mate que  hago correr; la sicóloga vuelve a ocupar la misma silla; Santiago llega, como Florencia (tarde o con hoyuelos en las mejillas)
Lee Clara lo que le indica Alicia y estoy en el presente de ese día siguiendo la sangre de los enamorados y al fantasmita que no asustó (este es un diario atrás, diario del recuerdo, de lo que la poesía de Clara me dejó)
Habló Genoveva casi sin dejarnos palabras. No coincidí con Alicia cuando dijo que sí había dolor (veo tan joven a Clara) (“Clara. Corazón”)
Después fue Martín, el silencio y la voz de Violeta criticando lo que yo también quería criticar (¿otros más?) Entonces la vuelta de Alicia cuidando al querubín. Y yo apoyando la fuerza del joven que tiene todo por delante y mucha poesía adentro (hablé de Maiakowski y de mis ya lejanos 22 años)
Poesía adentro de Honduras y Bulnes.
Adentro, corazón mío, adentro.  


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