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Martín Godino

Por Paula Aramburu - 11 de Octubre, 2007, 19:18, Categoría: General

   Nació un fabuloso 31 de agosto de 1983 en la ciudad de Buenos Aires. Fue un bebé hermoso. De muy joven ya mostró un gran talento para vanagloriarse en vano. Es aficionado a la literatura, la filosofía, el teatro, la música y la Existencia. Escribió una novela llamada Werther escapa, de la cual se muestra muy orgulloso y feliz. Es un niño, y parece no tener intenciones de dejar de serlo.                                            

                                                                                     

                                                                                                          

                                                                                                                                                                                                                     

POEMAS

LAS PALABRAS

Salí al parque a jugar con las palabras,
y cuando jugaba se posó
en mi hombro un temor.

¿Yo juego a las palabras
o ellas me juegan a mí?

Los pájaros volaron. Las palabras
deberían tener alas.

* * *

PALABRAS CAEN DEL ÁRBOL


Yo no sé lo que es mi alma,
no sé atar bien las palabras.

No sé lo que es la noche,
no sé qué es el día,
no sé por qué sucede que existo.

No sé por qué miro,
no sé por qué sueño,
no sé para qué sueño.

No sé cómo es que escribo
estas palabras ficticias,
no sé qué hacen acá.

No sé lo que es el mundo,
no sé qué soy yo,
ni sé lo que es la luna,
ni sé lo que es el sol.

Sólo veo palabras
que se caen y caen
de mí que soy el último renglón,
una a una todas
caen y se desarman.

Soy como el árbol
que el otoño
ha dejado sin hojas.


* * *


DIARIO

... Que “el ritmo del pensamiento es vertiginoso” decía Alicia y yo lo guardaba en el papel y entre paréntesis anotaba “el vértigo de pensar” y recordaba mucho de toda esta “realidad” que lucha por invadirnos y la gran fuerza de penetrar uno la realidad y ser uno el invasor de ésta, el contraataque.
Todo lo que escribo quiero que sea diario íntimo; diario en forma de cuento,en forma de novela, de ensayo, de poema, de diario. Si no de qué me sirve.
(...)
Que las palabras son imposibles y hay “un máximo de lucidez” para poder expresar con ellas lo que queremos decir. Tan solo una parte del todo.
Algunos doctos y no doctos afirman que en las partes está el todo. Qué importa, con tal que haya partes.
Las manos de la Doña Poesía están esculpiendo una figura, con su arte desde la Tierra acierta la piedra en el Cielo.

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